Este es el refugio de las almas mortales que ya han pasado el trance fatal de la pérdida del cuerpo. Este es el paraíso intraterreno. Esta es mi casa, la tuya.
Leo, luego existo
"Nada impidió las páginas escritas con letras de oro en el libro de la historia del internacionalismo y la solidaridad con otros pueblos. Nada podrá borrar el ejemplo que hemos dado al mundo. Nuestros sentimientos patrióticos se han profundizado y nuestros sentimientos internacionalistas se han multiplicado al sembrarse en el alma del pueblo cubano la más hermosa de sus ideas martianas, cuando afirmó que Patria es Humanidad" Fidel Castro Ruz, Comandante en Jefe
Oigo y obedezco
Que to'l verdor d'Asturies
xorrez con flor castellana
Que me quedé esin paisanos
Que m'entonen la tonada
Qu'estos montes qu'estos valles
per ónde la vida pasa
t'entallaren callandino
pa nun sacáte de casa
Dicin que yo t'invento
llingua por mi nomada
porque te peño la lluz
que t'escuclo na ventana Dixebra La Danza (Glaya un pais)
En este momento
Pensamiento: -Las últimas palabras de muchos señores antiguos han sido: "No puedes matarme porque llevo una armadura maaaaaaaagiaaaaaargh" - Las armaduras mágicas ya no son lo que eran Terry Pratchett, "Tiempos Interesantes"
Palabra: "Tormenta de espadas" George R.R. Martin "Antología de la poesía soviética" Alexander Nakarov
Obra:Correctora para Finis Terrae
Omisión: Strauss, Waltzes
Nueve años después...
30 junio 2006
... se hace justicia. Han caído 50, la pena máxima. A veces cuesta imaginarse si esto es suficiente, al menos, pasarán unos cuantos años a la sombra. Copio y pego de la sentencia:
"(...)Fallamos: Que debemos condenar y condenamos a los procesados Francisco Javier García Gaztelu (a) "Jon" "Txapote" y a Irantzu Gallastegui Sodupe (a) "Amaya" y "Nora" como autores criminalmente responsables y sin la concurrencia de circunstancias genéricas modificativas de la responsabilidad criminal de los delitos, y a las penas que a continuación se reseñan: 1) Por un delito de secuestro terrorista a la pena para cada uno de los acusados de veinte años de prisión e inhabilitación absoluta por el mismo tiempo. 2) Por un delito de asesinato terrorista, a la pena de treinta años de prisión e inhabilitación absoluta por el mismo tiempo, para cada uno de ellos.
Igualmente, se condena a los procesados a la pena accesoria de prohibición de acudir a la localidad de Ermua (Vizcaya) o al lugar en el que residan los familiares de la víctima, durante un período de cinco años a contar desde su excarcelación momentánea o definitiva (...)"
No tengo palabras. Sólo la esperanza de que este hombre acabe con la lacra etarra. Y sé que lo va a hacer. Lo sé. Estoy convencida. ¡Chapeau, presidente!
Leo en El Mundo que Boy George ha sido condenado a barrer un parque por posesión de drogas. Lamentable. En fin, yo, sin duda, me quedo con los gloriosos años de Culture Club y sus apariciones en El Equipo A...
... camino del INEM... soy un nuevo pringáo, sí, oh, sí (rememorando a Ska-p)
El Inem, ese sitio donde no quieren apuntar tu trabajo preferencial de arqueólogo con la excusa de que "total, de eso no sale nada...". El Inem... donde tras discutir con el funcionario en cuestión, después de lograr que te ponga la arqueología como ocupación preferente, decide rellenar él solo el resto de puestos "ordenanza, dependienta, mozo de almacén y camarera".
Pero hay cosas peores. Como esta. No apto para rojos que padezcan del corazón.
Conclusión: Ya soy una parada más. Engroso la lista del paro desde hoy (y probablemente, seré camarera, tiene cojones mis cinco páginas de currículum arqueológico...)
... but let this cupper of suffering pass from me...
Ya sé que es una tontería pero después de que un profesor se humillase delante nuestro, pidiéndonos perdón por no habernos puesto a Phentesilea y a mí el sobresaliente que merecíamos, después de comprar ropa vintage y tomar un café de comercio justo, paseando delante de la catedral de Oviedo, que estuvo a punto de ser un icono gay pero se quedó en una cutri-catedral; se nos vino a la mente una tontería, a raíz de una conversación anterior. Hablábamos, como no podía ser otra cosa, de la muerte. Para variar, y mentando a nuestro San Froilán favorito...
¿Cómo nos gustaría que fuera nuestro funeral? Si yo muriera mañana (San Froilán no lo quiera, que todos sabemos que en dios no creo...) me gustaría que quedara constancia de las siguientes paranoias:
1. Nada de curas, iglesias y santos (a no ser, claro Froilán) Soy Atea y como tal, no quiero un enterramiento religioso, pero vamos, que ni se le ocurra a nadie porque prometo entonces ser un espíritu puñetero (y Chicho ya sabe cómo soy en vida así que en muerte, ni imaginarse...)
2. Vestida al estilo gótico, con colgantes negros, un velo negro y una rosa negra entre las manos.
3. Encima del ataúd una bandera roja (er...)
4. Iba a pedir que me pusieran un carruaje, pero eso ya es demasiado ostentoso, que me lleve quien quiera, al fin y al cabo voy a estar palmada...
4. Que suene la banda sonora de Lawrence de Arabia. Que mi novio lea los Derechos del Friki. Que Arantxa lea algo sobre arqueología.
5. Que nadie llore más de lo necesario (que no es necesario nada, of course)
6. Nada de nichos. Odio los nichos, me parecen apartamentos estilo Trujillo y no los soporto. Si no me queman (para que los futuros arqueólogos encuentren mi fémur y canten con él el Bohemian Rhapsody) quiero la tierra. Que me entierren, nada de meterme entre ladrillos con muertos por encima y muertos por debajo y a los lados... (¡yuk!)
7. Que suene el "Kun Joulu On" (interpretado por Tarja Turunen) en algún momento. Así como el "Dawn of Victory" de Rhapsody, para animar la velada...
8. Que al estilo americano, luego se vayan todos a papear y que se papeen unos buenos corderos a mi salud (¡cabrones!)
9. Que mi tumba tenga una foto que me represente, vamos, alguna haciendo el tonto, al fin y al cabo no he hecho otra cosa con mi vida y la perspectiva no parece cambiable...
10. (Y muy importante) Al que me traiga flores de plástico le perseguiré en espíritu durante toda la eternidad, que lo sepa. Las odio. Prefiero que no me traigan nada.
11. Acepto contrato para Ouija y similares...
12. Por supuesto, en mi tumba figurará, grabado por mi tío Alfonso, el emblema familiar que es "Los que de casa grande descendemos, o comemos tarde o no comemos" (Esto es vital)
12. Nada de misas, nada de curas, sólo la Internacional, rosas y banderas rojas (excepto la de mi mano) y nada de lágrimas (que bastante habré disfrutáo, cojones...)
Pues eso, que quede constancia, no vaya a ser que alguien, después de muerta, me plante delante a un cura (y que luego se asusten si me levanto del ataúd y asusto a la gente...) Y lo digo en serio, que nunca se sabe... (Acepto sugerencias en los comment)
... You wake up, where's the thomb?/ will Easter come, enter my room?/ The Lord weeps with me/ But my tears fall for you/(...) Without you/ the poetry within me is dead... (Nightwish, Getsemanee)
... que el dolor no me sea indiferente. Que la reseca muerte no me encuentre vacía y sola, sin haber hecho lo suficiente..."
Me tumbo en la silla negra, con el dedo pulgar magullado después de haber hecho una chapuza-apaño con la estantería (combada desde años hacia la izquierda, como su dueña) La limpieza de dicha estantería, desde las dos de la tarde hasta las seis acabó apoteósicamente con la estrofa final del Dawn of Victory "For Ancelot/ the ancient cross of war/ for the holy town of gods/Gloria/Gloria perpetua/In this dawn of victory"
He vuelto a pensar en ello. De otra manera, esta vez, es lo que tiene que la mayoría de tu lista de reproducción esté compuesta por cantautores españoles y que sus temas sean, casi única y exclusivamente, la libertad. "Dicen los viejos que este país necesita/palo largo y mano dura/ para evitar lo peor"
Es difícil elegir. Muy difícil sentarse a hablar pacíficamente con alguien a quien le importa proporcionalmente menos que a Gibbon le importaban sus huevos, el sufrimiento. Es difícil intentar sacar pecho y decir "hasta aquí hemos llegado", poner una mesa, sentarse y llegar a acuerdos. Nadie dijo que la política fuera siempre jauja. Y también es difícil no sentir pena por aquéllos que se manifiestan en contra de lo que haces, hay gente que jamás lo aceptará. Es difícil encontrar el camino correcto, pero creo que estamos, al menos, a una bifurcación de encontrarlo. A un lado, la sangre, al otro, lo desconocido... Y hay que elegir.
Si mañana se cansasen y dijeran que se acabó, que como no hay negociación, vuelven a lo único que saben hacer, matar. ¿A quién le echaríamos la culpa? ¿Al que se dejó amedrentar para no negociar o al que insultó-crispó-impidió esa negociación? Tengo la impresión de que nadie más quiere aumentar la lista de víctimas en este país. Al menos yo no. Si mañana volvieran a matar, ¿quién podría justificar a la familia de la víctima el haber roto las negociaciones? aún más, ¿sería justo? ¿De verdad es tan difícil escuchar y aceptar o no lo que se proponga? Porque, aunque algunos insistan en lo del precio político, ¿quién ha dicho que aceptarán sin condiciones lo que propongan? Primero habrá que escuchar... (Yo es que a veces no entiendo nada, me pierdo...)
Pues eso, como diría Raimon: "I tots/tots plens de nit/buscant la llum/buscant la pau/buscant a Déu/al vent del món"
(porque, aunque hay quien piense lo contrario, somos todos los que buscamos la llum y la pau)
No te vas de mi memoria. No te vas ni a patadas, ni cuando intento inculcarme lo que no soy, lo que nunca he sido, cuando intento borrar de mi mente el horror y la dicha, cuando intento convencerme que no son más que tonterías adolescentes. No te vas. Tengo el corazón desgarrado porque cuando la sangre brota a borbotones es difícil contenerla. Y sigues sin irte. Sólo te recuerdo y pienso que estás aquí, a mi lado, dictándome. Y a veces me cambiaría por ti y me alejaría flotando de toda esta mierda. Pero me da miedo. Tengo tanto miedo que jamás podría aceptarlo, no podría superarlo (bueno, no me haría falta, al final todo acaba como acaba) No sé si es porque todo, últimamente me recuerda a ti o si porque la única imagen que se me viene a la mente es, como decía Víctor Manuel, la de la "lívida muerte cobarde". Sí, soy cobarde, pero tú no te vas. Y me recreo pensando en terapias orientales, filosofías de transmutaciones, reencarnaciones imposibles. Rompiendo las leyes de la física para devolverte, para pensar que es eso lo que me sucede, que no estoy totalmente chiflada, que no me duele ahora mismo la cabeza y mis lágrimas, como lo sangre, borbotonean en mis ojos. Que en mí vive un espíritu de lama que busca un reposo espiritual o que todo esto es una tontería, una mala jugada de la mente. Pero joder, sigues ahí, tu imagen fija, tus ojos grandes, labios carnosos y esa cara de no haber roto nunca un plato, el pelo al cero, la pálida ausencia y la calma... siempre la calma... Pero joder, vete ya... No sé si quiero que te quedes. Tengo miedo. Miro el firmamento en busca de un agujero negro, un horizonte de sucesos donde no estés, y sólo puedo recrearme en mi propio sufrimiento, en el tuyo propio e imaginar lo inimaginable. Y el puto agujero no me traga y yo me trago, mientras la saliba, el nudo de la garganta se aprieta y escuchar ciertas canciones me entristece (aún más) Tu foto, en un cajón, me recuerda aún lo niña y mojigata que era. Todo lo que tenía y lo que tengo, lo que fui y lo que no seré. Y hay veces que daría la vida por ti y enseguida me cambio la camisa, me echo desodorante (porque esto huele a muerto, mucho) y quiero pensar que soy otra cosa y que las únicas personas por las que me inmolaría no tienen nada que ver contigo. Pero no es cierto. Voy pensando (casi llorando) por la calle y sigues aferrado a mi cerebro, con las garras de mis ratones albinos cuando los pongo boca abajo. Y yo no tengo la culpa. Es cierto que me olvidé de mi promesa por un polvo en el monte y en un coche. Pero no puedo pensar que te traicioné, eso sería ahondar más en mi desdicha, en mi enfermedad mental o en tu propia transmutación... Pero no te vas, sigues sin irte. Y yo, que sí estoy aquí, no puedo más que lamentarme (de nuevo) y escribir tonterías en el blog, porque de nada sirve hablar con san Froilán o con el propio Cristo crucificado cuando no se cree en esas tonterías. Y cuando la gente lea esto, no sabrán de qué hablo y pensarán que mi cerebro no camina como debería. Lo que no saben es que cuando te veo ahí, tumbado sobre el papel de periódico, con los ojos cerrados y los puños apretados de rabia y desesperación; sufro. Y no lo entiendo. Quiero que me dejes en paz. Que te marches, no puedo aguantarte más. Y no es que no te quiera, pienso que te amo demasiado, que es ya enfermizo, que el cuerpo de una mujer alberga menos sangre que el de un hombre y que ya me queda poca que derramar por ti. O eso, o la lucha por el ideal me ha absorbido por completo. Pero vete, por favor, vete...
"Tienes los bolsillos llenos, de esperanza y de libertad..."
PD. No es lo que parece. Agradezco comentarios pero no pretendo que nadie comprenda esto, es tan sólo un desahogo de mi alma. Una de mis múltiples locuras pasajeras, un descerrajamiento del corazón. Necesitaba hacerlo, hoy más que nunca.
Hace nueve años, como nos recuerdan últimamente los periódicos, que fue secuestrado y asesinado el concejal del PP por Ermua, Miguel Ángel Blanco. Hace nueve años yo tenía trece, era una persona normal, acabando el colegio de las monjas, muy católica, creyente y con mucha fe. Hace nueve años, cuando toda España tenía la oreja roja de escuchar con ansia un transistor, de llorar, de pedir y de unirse como jamás se ha visto y se volverá a ver, hace nueve años, digo, yo me volví agnóstica.
Mi abuela me había inculcado una fe que movía montañas, que daba confianza y con una larga tradición familiar. Y yo la perdí. No por el hecho de hacerme mayor e investigar, eso vino después. A las 4.30 de la madrugada del 12 de julio, mientras la radio lloraba, yo me asomé a la ventana, miré al cielo y dije: "Hijo de puta". Nada más y nada menos. Luego lloré. Y entonces perdí la fe.
Fue un gran trauma en mi vida, tanto que me pasé mucho tiempo encerrada en mí misma pensando aleatoriamente en cosas filosóficas, en la injusticia del mundo y en tonterías varias. Tenía una foto de MAB en la pared y sólo la retiré años más tarde, cuando dejó de tener sentido.
En estos días se celebra el juicio contra los asesinos del concejal. Y su hermana es entrevistada en varios periódicos. No quiero hacer opinión de ello, pero no me queda más remedio. Las burradas que está vertiendo la AVT en estos días son de tal calibre que dan miedo hasta al más conservador. No me lo puedo creer, de algunas declaraciones se vislumbra que, antes de pactar o simplemente de hablar, es preferible que se repita lo de 1997. Es increíble...
Si esto sigue así, si se salen con la suya, habrá más niñas que pierdan la fe. Y, siento decirles que es demasiado terrible como para recordarlo...
Acaba de llegarme la carta de denegación de la beca para la transcripción del catastro del Marqués de la Ensenada, letra A.
Esta es la confirmación definitiva de que me marcho de Asturias. No hay nada aquí que me pueda retener para acabar mis estudios o trabajar en lo mío. Y no me importa lo de la beca aunque sí deja un regusto amargo. El catastro de la Ensenada me importa tanto como los resultados del Villatortas F.C. Pero me jode. Llevo años formándome, sacrificando mis veranos, incluso mis inviernos para forjar un currículum arqueológico envidiable. Y, en esta puta comunidad, no sirve de nada.
Es muy probable que en agosto esté con mis huesos en Terrassa. Pero también lo es que al final las becas de Madrid no sean el chollo que me prometieron y acabe de camarera, haciendo el CAP o presentándome a oposiciones. "No reúno los méritos necesarios" Hay que joderse. Ya me gustaría ver a quién cogen...
Que os den a todos por el culo. Hoy no es mi día. Me marcho de Asturias.
Siempre se puede encontrar sitio para aparcar justo enfrente del edificio al que quieres entrar.
Cuando pagues un taxi, no mires la cartera mientras saques un billete. Simplemente coge uno al azar. Será la tarifa exacta.
Los boletines informativos de la tele normalmente sacan una historia que te afecta personalmente en el preciso momento de emitirla..
La música tenebrosa (o cantos satánicos) proveniente de un cementerio debe ser siempre investigada con detenimiento.
Cualquier cerradura puede forzarse con una tarjeta de crédito o un clip en cuestión de segundos. EXCEPTO si el edificio está en llamas y hay un niño dentro.
Si decides ponerte a bailar en medio de la calle, todo el mundo que se añada se sabrá todos los pasos.
Todas las bombas con temporizador electrónico llevan incorporado un visor con grandes dígitos rojos para que sepas exactamente cuando van a estallar.
Si quieres hacerte pasar por un oficial alemán, no tienes que hablar alemán. Bastará con que hables castellano con un fuerte acento alemán. Del mismo modo, cuando los soldados alemanes están solos, todos prefieren hablar castellano entre ellos.
Una vez aplicado, el lápiz de labios no se corre, incluso haciendo submarinismo.
La Torre Eiffel se puede ver desde cualquier ventana de cualquier edificio de París.
Un policía a punto de retirarse tiene más posibilidades que nunca de morir en su último día en el cuerpo (sobretodo si su familia ha organizado una fiesta). (Corolario: los detectives solamente pueden resolver un caso después de haber sido suspendidos de servicio).
Los coches que huyen nunca son los primeros en salir, sino los coches de la poli. (Estos, además, protagonizarán una entrada triunfal en medio de la escena del crimen).
En una casa encantada, las mujeres siempre investigarán cualquier ruido extraño vistiendo su lencería más provocativa.
En una vigilancia, la acción solamente tendrá lugar cuando los policías están comiendo y los cafés hirviendo están en el salpicadero?
Cualquier compra en un supermercado implica la adquisición de una barra de pan que te servirán en una bolsa de papel marrón (Corolario: cuando las bolsas de papel se rompan, solamente saldrá fruta rodando).
Los coches nunca necesitan gasolina (a no ser que se vean envueltos en una persecución).
Si te ves superado en número en una pelea de artes marciales, tus contrincantes esperarán pacientemente para atacarte de uno en uno, bailando a tu alrededor de forma amenazante, hasta que te hayas deshecho de su predecesor.
En cuanto de enciende un micrófono, inmediatamente se acopla.
Las pistolas son como maquinillas de afeitar desechables. Si se te acaban las balas, tírala. Ya encontrarás otra.
Todas las mujeres solteras tienen gato.
Los coches explotan de forma instantánea en cuanto les da una bala.
No importa la violencia con que una nave espacial pueda ser atacada: el sistema de gravedad artificial nunca se ve afectado.
Si te persiguen por toda la ciudad, siempre puedes esconderte en el desfile del Día de San Patricio en cualquier época del año.
El sistema de ventilación de un edificio es un escondite perfecto. Nadie va a pensar jamás buscarte ahí y puedes ir de una parte a otra del edificio sin que te detecten.
Vas a sobrevivir a cualquier batalla de cualquier guerra EXCEPTO si le enseñas a alguien la foto de tu cariñin que se ha quedado en casa.
Las putas siempre se parecen a Julia Roberts o a Jamie Lee Curtis. Llevan ropa carísima y tienen apartamentos preciosos, pero no las chulea nadie. Son amigas de todos los tenderos del barrio que nunca las van a censurar por la forma que tienen de ganarse la vida.
Una cerilla suele bastar para iluminar una habitación del tamaño de un estadio de fútbol.
No hay que decir ni Hola ni Adiós en una conversación telefónica. Una llamada cortada siempre puede reconectarse golpeando frenéticamente el auricular y diciendo Hola? Hola? repetidas veces.
Un hombre disparando a 20 personas tiene más probabilidades de matarlos a todos que 20 hombres disparando a la vez (también llamada Ley de Stallone).
Cuando apagas la luz y te vas a la cama, toda tu habitación sigue iluminada, sólo que un poco azulona.
Las chicas normalitas o simplemente feas pueden convertirse en estrellas del cine simplemente con quitarse las gafas y arreglándose un poco el pelo.
En lugar de gastar balas, los megalóanos prefieren matar a sus enemigos con complicados dispositivos con fusibles, poleas, gases letales, lásers y tiburones devorahombres.
Todas las camas tienen sábanas especiales en forma de L que cubren hasta las axilas a una mujer pero solamente hasta la cintura al hombre acostado a su lado.
Cualquiera puede hacer aterrizar un 747 con el único requisito de que alguien le guía desde la torre de control.
En una investigación policial siempre hay que visitar un strip club al menos una vez.
Siempre puedes encontrar una sierra mecánica cuando la necesites.
La mayoría de instrumentos musicales (sobretodo los de viento y los acordeones) se pueden tocar sin mover los dedos.
En la región interior de los EUA, todos los empleados de las gasolineras llevan pañuelos rojos colgando del bolsillo trasero del pantalón.
Todas las fiestas de quinceañeros tienen presente un individuo perteneciente a todas las subculturas (incluso gente sin ningún tipo de relación y que nunca serán invitados a esas fiestas).
Los camiones utilizan el claxon al azar (no, espera, eso también pasa en la vida real!)
Del artículo de Terry Judd para The Independence (estractos):
"A los tres años de la invasión encabezada por Estados Unidos, las seculares libertades de las iraquíes -la envidia, en otro tiempo, de las demás mujeres de Oriente Medio- se han visto arrebatadas por el islam militante en auge por todo Iraq (...) Muchas han sido rapadas por negarse a llevar pañuelo o apedreadas en la calle por ir maquilladas. Otras han sido secuestradas y asesinadas por delitos tipificados sin más como conducta inadecuada (...) El mero hecho de llevar unos vaqueros es considerado un acto de desafío punible con la muerte (...) Una mujer de Basora, la doctora Kefaya, trabajaba atendiendo a mujeres y a niños en el hospital de la ciudad universitaria. De pronto, empezó a recibir amenazas de los extremistas, aunque no les hizo caso. Un día, un hombre entró en el hospital y la mató (...) Bajo Saddam, las mujeres desempeñaron un papel pequeño en la vida política, pero las empresarias y las profesoras universitarias pudieron moverse sin problemas por el país, y sus hijas se mezclaron libremente con los varones en la universidad (...) De modo periódico se emiten fatuas prohibiendo a las mujeres conducir o ser vistas solas por la calle (...) La periodista Shatta Karim cuenta: "Iba un día conduciendo mi coche cuando alguien me golpeó y me sacó de la carretera. En la actualidad, si una mujer es vista conduciendo, se considera que es una violación de los derechos de los hombres" (...) Las mujeres del Consejo provincial tenían muchos sueños, pero se les dijo: "Con todo respeto, lo cierto es que vosotras no sabéis nada. Éste es un mundo de hombres."
¡Gracias al señor Bush por traer la democracia y la libertad a Iraq. Por respetar los derechos humanos por donde quiera que va!
¡Todavía hay quien dice que los buenos son los yankis! ¡Loemos al salvador de Occidente! Hay que joderse.
Una se llama Cristina y la otra Arantxa. Son mis ángeles de la guarda, sin ellas, el día de hoy habría sido un infierno... Cristina, mi taxista favorita, que me lleva a Mieres a horas intempestivas a hacer exámenes que no me interesan para nada... Arantxa, que vía mensaje y dejándose el saldo, me chiva todas las preguntas de un puñetero examen de Pop Español en el que sólo se hablaba de los Sex Pistols...
Aran me pervierte. Me hace leer cosas que no quiero y luego pasa lo que pasa...
¿Sabían que van a expulsar a Ejjjpañññia del Euro? Por Ánsar. ¿Sabían que los moracos nos están invadiendo y conquistando? Por Protestante Digital. ¿Sabían que Gallardón apesta? Por Pío Moa
Afortunadamente todos conocen mis opciones políticas y no son azules precisamente. Y además, mi novio nació el 9 de abril del 77. ¿Qué pasó ese año? El Partido Comunista fue legalizado.
Cada perro que lama su pijo (y cada oposición que se haga pajas mientras se suicida)
¡Es el apocalipsis! ¡Es el fin del mundo! ¿No oís las trompetas celestiales? ¡Ejjjpañññia se rompe (la muestra más clara es la victoria de la selección, ¿cuándo se ha visto tal cosa?)! ¡Puñeteros rojos!...
Me gusta el nuevo vídeo de Pablo Moro... y no porque el responsable haya sido Viernes (Juan) sino porque es estiloso, pegadizo y muy, pero que muy bueno... Y ahí se queda por si alguno aún no lo vio en SolMúsica o en Youtube:
Las máquinas estan destruyendo el Círculo Lítico da Mourela
Sin cumplirse los dos días dados por patrimonio (hoy y mañana) para "acabar" el estudio del yacimiento, las maquinas estan a menos de 10 metros de la entrada del Circulo Lítico. Los arqueologos han tenido que abandonar el lugar, debido al viendo y polvo que hacen imposible la permanencia en el lugar.
El yacimiento Neolítico más importante de Galicia, uno de los 10 más importantes del Mundo, está a punto de desaparecer para siempre....
Desempolvar viejas fotos te hace ver las amistades perdidas, los estúpidos que te dejaron de hablar sólo dios sabe por qué, y los que aún están ahí. Lejos. Pero están. El Rey Brujo es una de esas personas de las que es imposible no enamorarse. Es un conquistador por excelencia (de los buenos, no en vano, es un apasionado de la Historia Militar) y sé que estaba pasando una mala racha. En Barbastro, el lugar donde enseñar el ombligo es un pecado. Forma parte de la troupè de amigos en la distancia pero muy cerca de todos los que le adoramos (como patrono de los orcos malignos y como amigo inefable) Y hoy me he acordado de él viendo las fotografías del Bucanero, ese día que no se repetirá porque no son todos los que estaban ni estarán todos los que eran. Es una pena...
¡Acojonante! (Ninguna palabra mejor) La seña presidenta de Madrid dice que el PSOE tiene que pedir perdón por el Gulag, puesto que, según ella, en 1979, ellos defendían en marxismo.
Además de ciento treinta mil insultos que se me ocurren, además, de eso, prefiero buscar la definición de Marxismo en Wikipedia o algo similar, vamos que no todos tenemos que ser tan burros como aquí la experta en doctrinas y la súper liberal de la Espe...
El marxismo es el conjunto de doctrinas políticas y filosóficas derivadas de la obra de Karl Marx, filósofo, economista, periodista y revolucionario del siglo XIX y de su amigo Friedrich Engels. Marx y Engels se basaron en la filosofía de Hegel y de Feuerbach, ambos alemanes, la economía política de Adam Smith, la economía ricardiana y el socialismo francés del siglo XIX para desarrollar una crítica de la sociedad que es tanto científica como revolucionaria. Esta crítica alcanzó su expresión más sistemática en su obra maestra cumbre, El capital: crítica de la economía política.
Bien, ¿dónde está el delito?
PD. Tenía preparado un post lacrimógeno acerca del síndrome de Peter Pan pero esto me ha dejado anonadada...
Todavía hay quien se atreve a decir que se vivía mejor...
04 junio 2006
Un ejemplo, tan solo, de lo equivocados que están (y no es lo peor que podría poner)...
Pilar Primo de Rivera, como presidenta de la Sección Femenina, a Franco:
"Están aquí reunidas sólo para festejar vuestra victoria y honrar a vuestros soldados. Porque la única misión que tienen asignadas las mujeres en la tarea de la Patria es el Hogar. Por eso ahora, con la paz, ampliaremos la labor iniciada en nuestras Escuelas de Formación, para hacerles a los hombres tan agradable la vida de familia, que dentro de la casa encuentren todo aquello que antes les faltaba, y así no tendrán que ir a buscar en la taberna o en el casino ratos de expansión."
... En mi mente lleva sonando una canción de Sabina desde hace tiempo. En mi corazón, la Piquer restalla el ambiente con sus coplas, su llanto se cuela por los rincones de la facultad. Hace calor, y el tiempo acompaña para largarse a correr mil aventuras, carbayonas, pero aventuras. No. Hoy es día de exposición. Leerse 56 artículos para un trabajo de clase es mucho. Estudiar como una perrilla (que diría la Phente) para comprender un fenómeno prefeudal, también. Pero Murphy era muy sabio y aun a sabiendas de que no sé nada, puedo llegar a comprender que una ley debería decir que la cantidad de esfuerzo y de interés invertido en un trabajo es inversamente proporcional a la calidad de la presentación que hagas. Que lo dicho anteriormente también será inversamente proporcional a la nota que saques pero directamente proporcional al tamaño de la cagada... Que sí, leñes. Que la he cagáo. Primeramente por acabar un power point a las dos de la mañana acordándome de la lata que dan mis hermanos, de la que dan mis padres, de la salud de la Jurado (q.e.p.d) y de que el Internet no llegue más allá de la mesa. Segundo porque si jamás en mi puñetera vida me han traicionado los nervios, tenía que ser hoy, en la clase que más me importaba, en la asignatura que mejor me sé, con el profesor que mejor me cae y con un tema que me conozco al dedillo. Tercero, porque después de la eyaculación precoz de mi presentación, aún me pregunto qué he hecho mal y me desquicio y me como este tarro tan sufrido. Cuarto, porque voy a suspender, no de manera física, pero al menos, en mi mente sí, he suspendido, la he cagado, en demasía, un cero enorme, una pista de fórmula uno en mi expediente. No será así, no lo tendré, pero moralmente sí. Y que todo es una mierda. Todo, absolutamente, que hay cosas que es mejor no contar, que hay cosas que es mejor no vivir y, quedarse en blanco, como una estúpida delante de un público pasota y después de todo ese puñetero esfuerzo y todas las lecturas, eso, es algo no deseable a nadie. Soy un fracaso. Si no valgo para esto, no valgo para nada. De hecho, no valgo para nada... A la mierda.
