Definitivo. Me apuntaré a cursos premamá. No porque esté embarazada (no se me asuste la concurrencia) sino para que me enseñen a respirar... inspirar... respirar... inspirar...
O eso o no lo entiendo. Conocida es mi mala hostia por todos. Y lo digo así, con todas las palabras, porque si no, hay pilinguis que no me entienden. Mala hostia. Y punto.
Pero vamos a ver, cuando una persona llega a una edad dicen que madura. Recordaré cuando mi abuelo (que en paz descanse) decía que había gente madura y otros que subían a un árbol, decían "estoy maduru" y se dejaban caer... Correcto. Tengo 22 años. Dentro de muy poco 23. Y espero que cuando llegue a la cincuentena haya alcanzado esa madurez.
Sí, tendré mala hostia. Sí, seré como soy. Pero joder, hay cosas y COSAS. Y lo que me ha pasado hoy ha sido una de las segundas. O eso o hay algo que yo no entiendo y nadie quiere explicarme. O lo mismo va a ser verdad el Show de Martínez y hay una conspiración para envolverme en situaciones extravagantes... Ni idea, oye...
Porque no está de más citar aquella gran canción: "cuando crees que me ves, cruzo la pared... hago ¡chas! y aparezco a tu lado" O jugar al escondite por el ralo jardín de la facultad ¿La nueva escultura? Sí, puede tener una portezuela... O jugar a "tú tienes la culpa tú no estabas" cuando mientes descaradamente... O a "lo siento perdóname" cuando te ves acorralado... O te guiño un ojo y todos contentos... O "ya lo hacemos el martes sin falta"... O... o...
Que no lo sé, que pido perdón a quien se ofenda de mi mala uva. Pero es que cuando una se va a La Rioja una vez al mes, intenta llevarse la filoxera consigo para que el buen vino (que eso sí que es buen vino y no todas las mariconadas de ahora) no se contamine. Y que no, que no me valen las excusas estúpidas, (tú no estabas allí, yo no te ví, llegaste tarde...) que aunque tenga pataletas de niña tonta, mis aficiones extrañas o mis gustos extravagantes, aunque sea así, no merezco que se me intente tomar el pelo, hostias...
¿Que no quieres entrevista? Genial. Una lengua hermosa para hablar de polilóbulos que no sabe decir no... Increíble. A su edad... Con su prestigio... Con toda su jeta...
Seré una simple estudiante, pero tengo mala hostia (¿no lo había dicho?) Pero sobre todo, merezco un respeto que no se me concede ahí me maten. Y la que acabará matando a alguien seré yo.
"Profe, está claro que tú y yo vivimos en dimensiones espacio-temporales distintas" Y a tomar por el... ejem... (me está saliendo un post terrible de palabrotas, lo siento) Pues eso.
Que no, chico, que no te enteras. Que la arqueología no tiene un futuro negro. El futuro, entre otras cosas, soy yo. Y si nos dedicamos a descuidar a nuestro futuro, pasará lo que pasará... Y punto. Porque sí, porque estudié árabe y sé que esas vocales no se escriben siempre. Porque sé hacer adobes y sé que los tapiales no son resistentes (que me construí una cabaña de adobe en experimental...) que sé hacer cerámica y cocerla en hornos marroquíes.
No, niño. El futuro no es negro. Lo que pasa es que deberías quitarte las gafas de ciego de vez en cuando...
(Inspira... respira... inspira... respira) |
