El Hades, tu morada

Definitivo. Me apuntaré a cursos premamá. No porque esté embarazada (no se me asuste la concurrencia) sino para que me enseñen a respirar... inspirar... respirar... inspirar...

O eso o no lo entiendo. Conocida es mi mala hostia por todos. Y lo digo así, con todas las palabras, porque si no, hay pilinguis que no me entienden. Mala hostia. Y punto.

Pero vamos a ver, cuando una persona llega a una edad dicen que madura. Recordaré cuando mi abuelo (que en paz descanse) decía que había gente madura y otros que subían a un árbol, decían "estoy maduru" y se dejaban caer... Correcto. Tengo 22 años. Dentro de muy poco 23. Y espero que cuando llegue a la cincuentena haya alcanzado esa madurez.

Sí, tendré mala hostia. Sí, seré como soy. Pero joder, hay cosas y COSAS. Y lo que me ha pasado hoy ha sido una de las segundas. O eso o hay algo que yo no entiendo y nadie quiere explicarme. O lo mismo va a ser verdad el Show de Martínez y hay una conspiración para envolverme en situaciones extravagantes... Ni idea, oye...

Porque no está de más citar aquella gran canción: "cuando crees que me ves, cruzo la pared... hago ¡chas! y aparezco a tu lado" O jugar al escondite por el ralo jardín de la facultad ¿La nueva escultura? Sí, puede tener una portezuela... O jugar a "tú tienes la culpa tú no estabas" cuando mientes descaradamente... O a "lo siento perdóname" cuando te ves acorralado... O te guiño un ojo y todos contentos... O "ya lo hacemos el martes sin falta"... O... o...

Que no lo sé, que pido perdón a quien se ofenda de mi mala uva. Pero es que cuando una se va a La Rioja una vez al mes, intenta llevarse la filoxera consigo para que el buen vino (que eso sí que es buen vino y no todas las mariconadas de ahora) no se contamine. Y que no, que no me valen las excusas estúpidas, (tú no estabas allí, yo no te ví, llegaste tarde...) que aunque tenga pataletas de niña tonta, mis aficiones extrañas o mis gustos extravagantes, aunque sea así, no merezco que se me intente tomar el pelo, hostias...

¿Que no quieres entrevista? Genial. Una lengua hermosa para hablar de polilóbulos que no sabe decir no... Increíble. A su edad... Con su prestigio... Con toda su jeta...

Seré una simple estudiante, pero tengo mala hostia (¿no lo había dicho?) Pero sobre todo, merezco un respeto que no se me concede ahí me maten. Y la que acabará matando a alguien seré yo.

"Profe, está claro que tú y yo vivimos en dimensiones espacio-temporales distintas" Y a tomar por el... ejem... (me está saliendo un post terrible de palabrotas, lo siento) Pues eso.

Que no, chico, que no te enteras. Que la arqueología no tiene un futuro negro. El futuro, entre otras cosas, soy yo. Y si nos dedicamos a descuidar a nuestro futuro, pasará lo que pasará... Y punto. Porque sí, porque estudié árabe y sé que esas vocales no se escriben siempre. Porque sé hacer adobes y sé que los tapiales no son resistentes (que me construí una cabaña de adobe en experimental...) que sé hacer cerámica y cocerla en hornos marroquíes.

No, niño. El futuro no es negro. Lo que pasa es que deberías quitarte las gafas de ciego de vez en cuando...

¿Love? ¿Generation? Descubres que los Beatles ya no te llenan porque aprendes a hablar inglés. Descubres, desencantado que, como Omar pregonó "Primero estaba la Transición, y luego vine yo". Quizás porque mi niñez sigue jugando en tus playas...

... 20 años de Chernobyl. 25 de la Transición. ¿Qué nos queda por hacer? Cuando en un si bemol de Jacques Brel me perdí dans le port d'Amsterdam...

... Una orla, un título bajo el brazo y una sentencia, "la arqueología tiene un futuro muy negro". Genial. Gimme, gimme gimme a man after midnight!

... Una canción de Shakira, las caderas no mienten. Los Creedence sonando en el radiocasette arcaico porque no encuentras el CD. Boy George y su disfraz de pasado remoto. En etsi valtaa, loistoa...

... que tiran más dos tetas que dos carretas. Que dar en el punto débil es fácil cuando se trata de ESO. Pero a mí no me vale. Prefiero la inteligencia.
... Y allá él si no me piensa traer el puñetero artículo. Lo encontraré. Que se quede con sus tetas y su tinte rubio.
... El palito y el redondel son míos. En ese orden. Mal que le pese a muchos.
... Porque me lo merezco, joder. Y ¡punto pelota!

PD. Sí, a usted. Si ha seguido el enlace que se me olvidó quitar de la firma del mail. Decían que la zanahoria era buena para lo suyo. Aplíquese el cuento... (La sarna con gusto no pica, y si lo hace, ahí están los Comments abiertos a todos...)

... Sólo hay una pregunta. ¿Por qué? (y no quiero respuestas como: ¿por qué no? de los que se creen que han inventado algo en ese magnífico examen de filosofía...)
Cuando entré en la Universidad creía que debía adorar a los dioses que se sentían ávidos de darnos conocimientos y convertirnos en personas. Hoy soy atea. Ya no me quedan ni conocimientos ni dioses a quienes adorar.
Los dioses son mentira. Sólo hay dos clasificaciones posibles: animal y Persona. He conocido muchos (demasiados) animales y tan sólo dos o (a lo sumo) tres personas en toda mi carrera.
... Que un profesor universitario insulte a diestro y siniestro, metódicamente, con continuidad, madruguidad y alevosía a quienes profesan una religión, a quienes tienen una cultura diferente, quien eso hace, para mí no entra en la segunda clasificación. Es una pena, no era una asignatura que me ofendiese especialmente... Ahora he aprendido a odiarla. Pobre asignatura...
... Y mientras una de las Personas se esfuerza por inculcarnos la belleza de la arquitectura islámica y las diferencias que caracterizan a una cultura de otra, el Animal tan sólo puede llamarles hijos de puta. Y quedarse tan ancho y escuchar las risas de los que aún adoran a falsos dioses, los que chupan almorranas a esos ídolos sobredorados...
... Y por eso he de agradecer a las Personas. He de agradecer a esos tres (diré tres) profesores que me han enseñado que la risa fácil no es el camino a la mejora de la persona y mucho menos al conocimiento histórico. Porque es más fácil reírse con un sonoro insulto que aprender a apreciar el valor de la palabra. Porque a muchos les parecerá extraño que prefiera un "ábside trilobulado", "una estructura tumular" o "las ideas de Suetonio" antes que un asqueroso chiste sobre lo malos y despreciables que son los "moros".
Por ello, aunque sé que (afortunadamente) ninguno de ellos jamás conocerá la existencia de este blog, aunque jamás se lo diré a la cara, me atrevo a destacarme de la mayoría, del rebaño inconsciente que sigue y sigue al líder obcecado en el chiste fácil y quiero agradecer a tres profesores que me han marcado para bien o para mal. Tres con los que he discutido hasta la saciedad, con los que me he enfrentado, a los que he visto en situaciones cuanto menos extrañas.

... Gracias a Rosa Cid por su atención, por enviarnos becas, por mantener el contacto y no ser una mujer distante a pesar de algunas circunstancias. Por enseñarnos a su peculiar manera de hacer las cosas, a amar el mundo clásico, a comprender lo que otros ni siquiera pueden entrever. Por estar ahí siempre que algún estudiante desesperado la necesita (véase mi persona) y por responder siempre (o casi siempre, nadie es perfecto todos los días) a las dudas y cuestiones que más nos importaban, por muy estúpidas que pareciesen...

... A Avelino Gutiérrez. Porque sí, porque la manera en que ahora mismo entiendo la arqueología no sería igual sin él. Porque sus clases, aunque a veces largas y detalladas, demuestran un interés profundo por el aprendizaje de sus alumnos. Porque antes odiaba a los visigodos a muerte. Por sus ábsides trilobulados y sus arcos de herradura (que ahora, cuando nos dediquemos a la albañilería sabremos que son más prácticos que los que se construyen de medio punto) Por hacernos sentir orgullosas cuando alguien nos envidia por tenerle de docente. Por dar la nota en Santiago y demostrar que no es un becerro dorado (al estilo del de Ribadeo) sino una persona con sus defectos pero con grandes cualidades científicas...

... A Miguel Ángel De Blas por su insolencia. Por su egolatría y por su mal genio. Pero sobre todo porque si alguien se interesara en conocerle realmente, no sólo en superficie, no sólo en clase, descubriría una grandísima persona y, lo que es más, un excelente investigador, teórico y arqueólogo. Por haber excavado el Monte Areo, por sus artículos sobre el dólmen de la Santa Cruz (que no, no me sirvieron de nada, lo siento) y porque sí, por sus dos cojones para dar clase y ofender a quienes se lo merecen. Porque yo, antes que ofendida, con él, cuando sus salidas de tono me afectaban personalmente, me enorgullecía y le rebatía. Hasta que un día me confesó que era eso, realmente lo que esperaba de un investigador. ¡Olé!

... Lo demás es agua pasada, una mota de polvo, un polvo salvaje pero insólito en una noche de borrachera...
Lo demás, no importa.

... La culpa no es ni de la Inquisición, ni de los Reyes Católicos, ni del cardenal Somalo, ni siquiera de los del Foro de la Familia...
... La culpa fue toda de Recaredo, rey godo del 586 al 601... (y así nos luce el pelo...)

"Nec enim, sola Gothorum converso ad cumulum nostrae mercedis accessit, quinimmo et Suevorum gentis infinita multitudo, quam praesidio coelisti nostro regno subiecimus; alieno licet in baeresim deductam vitio, nostro tamen ad veritatis originem studio revocavimus... erit enim mici inmarcesibilis corona vel gaudium in retributione iustorum, si hii populi qui nostra ad unitatem ecclesiae solertia transcucurrerunt, fundati in eadem et stabiliti permaneant. Sicut enim divino nutu nostrae curae fuit hos populos ad unitatem Christi ecclesiae pertrahere, ita sit vestrae docibilitatis catholicis eos dogmatibus instituere, quo in toto cognitione veritatis instructi noverint ex solido errorem haeresis perniciose respuere, et vere fidei tramite ex caritate retinere, vel catholicae ecclesiae communionem desiderio avidiori complectere."

"No sólo la conversión de los godos se cuenta entre la serie de favores que hemos recibido, más aún, la muchedumbre infinita del pueblo de los suevos, que con la ayuda del cielo hemos sometido a nuestro reino, aunque conducida a la herejía por culpa ajena, ha sido traída por nuestra diligencia al origen de la verdad... Pues será para mí una inmarcesible corona y gozo en la retribución de los justos, si estos pueblos que por nuestros cuidados corrieron a la unidad de la Iglesia, permanecen firmes y constantes en la misma. Y así como por disposición divina nos fue dado a nosotros traer estos pueblos a la unidad de la Iglesia de Cristo, del mismo modo os toca a vosotros instruirlos en los dogmas católicos, para que instruidos totalmente con el conocimiento de la verdad, sepan rechazar acertadamente el error de la perniciosa herejía y conservar por la caridad el camino de la verdadera fe, abrazando con deseo cada día más ardiente la comunión de la Iglesia católica"

Rey godo Recaredo, hijo del arriano Leovigildo, año 589, bajo el III Concilio de Toledo.

... El Prizee es un modo de pasar el tiempo. Sabes que nunca te vas a llevar nada, pero sigues jugando, acumulando céntimos y céntimos. Eso es lo que estoy haciendo ahora.
... Mientras tanto, lloro. No tengo muy claro el motivo ¿o sí? Lo cierto es que ahora mismo, me siento idiota.
Carmen, mi Carmen Vidal, mi traductora, mi filóloga, mi compañera de ruso. Mi querida Carmen, se marcha el día 20 de mayo a Canadá a trabajar como correctora de videojuegos. Y mientras tanto, yo juego al Prizee.
... Y mientras tanto lloro, como una estúpida, porque no soy capaz de llamarla para decirle lo mucho que la quiero, mientras Dulcín se estrella con su avión, mi corazón se encoge pensando en que la perderemos, que se va y que soy incapaz de despedirme de ella.
... Es por egoísmo. Cuando marchó a trabajar a Port Aventura, la eché de menos como nadie a nada. Era mi compañera de ruso, de borracheras, de cafés... Y no la despedí. Pero era Cataluña. Ahora es Canadá. No podré darle un abrazo, pero no porque no la vaya a ver, sino porque aún no me creo que mi Carmen se vaya.
... Yo la quiero. La quiero sinceramente. No nos vemos mucho, pero no lo concibo, no concibo que ella no esté ahí. Ella fue, durante mucho tiempo, mi mejor amiga. Ella me sacó de casa, me espabiló, me hizo persona. Y yo la quiero.
... No quiero que te vayas, Carmen. Pero no te lo diré, seguiré llorando mientras Blublú observa el géiser subacuático, mientras los peces me dan céntimos estúpidos que jamás serán míos como tú fuiste, Carmen. Es lo mejor para ti, debes irte. Pero no quiero aceptarlo.
... Te quiero, amiga.

Se llamaba Alain Delon
el viajero que quiso enseñarme a besar
en la gare d´Austerlitz.
primavera de un amor,
amarillo y fugaz como el sol
del veranillo de San Martín.
hay quien dice que fui yo
la primera en olvidar,
cuando en un si bemol de Jacques Brel
me perdí "dans le port d´Amsterdam."
En la fatua Nueva York
da más sombra que los limoneros
la estatua de la libertad.
pero en Desolation Row,
las sirenas de los petroleros,
no dejan reír ni volar.
Y en el coro de Babel,
desafina un español.
no hay más ley que la ley del tesoro
en las minas del rey Salomón.
Desafiando el oleaje
sin timón ni timonel,
por mis sueños va ligero de equipaje
sobre un cascarón de nuez
mi corazón de viaje,
luciendo los tatuajes
de un pasado bucanero
de un velero al abordaje,
de un no te quiero querer.
Y cómo huir
cuando no quedan islas para naufragar
al país donde los sabios
se retiran del agravio
de buscar labios
que sacan de quicio.
mentiras que ganan juicios tan sumarios
que envilecen el cristal de los acuarios
de los peces de ciudad,
que perdieron las agallas
en un banco de morralla.
que nadan por no llorar.
El Dorado era un champú,
la Virtud unos brazos en cruz,
el Pecado una página web.
en Macondo comprendí
que al lugar donde has sido feliz
no debieras tratar de volver.
cuando en vuelo regular,
surqué el cielo de Madrid,
me esperaban dos pies en el suelo
que no se acordaban de mí.
Desafiando el oleaje
sin timón ni timonel
por mis sueños va ligero de equipaje
sobre un cascarón de nuez
mi corazón de viaje,
luciendo los tatuajes
de un pasado bucanero
de un velero al abordaje,
de un no te quiero querer.
Y cómo huir
cuando no quedan islas para naufragar
al país donde los sabios
se retiran del agravio
de buscar labios
que sacan de quicio.
mentiras que ganan juicios tan sumarios
que envilecen el cristal de los acuarios
de los peces de ciudad,
que perdieron las agallas
en un banco de morralla.
en una playa sin mar.

... Definitivamente, lo que no le pase a Avelino Gutiérrez (profesor de Arqueología de la Universidad de Oviedo) es que no le va a pasar a nadie más...
Escena: Filósofo urbano sentado en un banco. Posible melopea. El profesor camina, el filósofo se levanta. Nosotras vamos detrás. Se entabla una extraña conversación que, de su media hora o más de duración, entre otras perlas, merece la pena tan sólo por esta frase:

Filósofo urbano.- "Tú eres tan tonto como tus alumnos. Lo que pasa es que te crees un ser superior y no eres más que una continuación de una ilusión psicológica"

... Resaca semanasantera. Vuelta de Valdepeñas. Morriña (como bien Morme la calificó) y ganas de más. Otro año, o dentro de menos será. Mientras tanto, felicidades a los novios, vuelta a la rutina y lluvias constantes.
Y en el recuerdo, las palabras:
"¡¡¡¡¡¡¡EL PAN QUE HABLA, EL PAN QUE HABLA!!!!!!!"

Navegando por webs universitarias encontré este test en RoroNet (la web de una sufridora de primer curso de la Universidad de Oviedo)

* Coge el libro mas cercano a ti.

* Abre el libro por la página 123.

* Busca la quinta frase o párrafo.

* Postea el texto en tu journal junto a estas instrucciones.

* No busques el libro mas guay que tengas o que puedas encontrar. Tan solo coge el más cercano.

(Es casualidad que haya salido "¡Guardias!¿Guardias?" de Terry Pratchet...)

"-Y éste me temo que es Buenmuchacho Hatajo Plumapiedra de Quirm- dijo lady Ramkin, incansable."

(Si con esta frase se adivina mi futuro, probablemente el surrealismo de mis últimos días siga presente en mi vida... ¡A quién maté yo!)

Le paso el Meme-Linbro a Phentesilea.

I put a spell on you...
Y un sofá, las piernas en alto.
Because you're mine...
La televisión sin volúmen, la cerveza en la izquierda.
You better stop the things you're doin'...
Un libro sobre visigodos reposando en el suelo. Los apuntes desparramados.
I said Watch out! I ain't lyin', yeah!...
El pelo desbocado. Cayendo por un lateral.
I ain't gonna take none of your foolin' around...
Los ojos cerrados. Un techo ni admirable ni admisible.
I ain't gonna take none of your puttin' me down...
Los Creedence sonando en el portátil. Un placer augusteo.
I put a spell on you...
Un orgasmo sonoro. Un cerebro descontrolado.
Because you're mine...
Y Madrid. Siempre Madrid.
All right!